Se llama Lola y tiene historia,
aunque más que historia, sea un poema.
Su vida entera pasó buscando noches de gloria,
como alma en pena.
Detrás de su manto de fría dama,
tenía escondidas tremendas armas
para las batallas del cara a cara,
que con ventaja, muy bien libraba.
Le fue muy mal de mano en mano,
de boca en boca, de cama en cama,
como una muñeca, que se desgasta,
se queda vieja y la pena arrastra.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Pero que manera de caminar,
mira que soberbia en su mirar.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Pero que manera de caminar,
mira que soberbia en su mirar.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Fue mujer serena hasta en el instante
de entregarse presta a sus amantes.
Es tiempo de llanto, es tiempo de duda,
de nostalgia y de su locura.
Tienes el consuelo de saberte llena
de cariño limpio y amor sincero,
porque nadie supo robar de tus besos,
eso que te sobra y que nadie añora.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Pero que manera de caminar,
mira que soberbia en su mirar.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Pero que manera de caminar,
mira que soberbia en su mirar...
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Es el tiempo de la arruga que no perdona.
Es el tiempo de la fruta, y la pintura. |
